Jeanne songeaient, poème de V. Hugo.
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Il l’aimait sa petite fille Jeanne:
Rien ne lui manque ; elle est la fleur de mon vieux mur,
Ma contemplation,
mon parfum, mon ivresse ;
Ma strophe, qui près d?elle a l?air d?une pauvresse,
L?implore, et reçoit d?elle un rayon ; et l?enfant
Sait déjà se parer d?un chapeau triomphant,
De beaux souliers vermeils, d?une robe étonnante ;
Elle a des mouvements de mouche frémissante ;
Elle est femme, montrant ses rubans bleus ou verts,
Et sa fraîche toilette, et son âme au travers ;
Elle est de droit céleste, et par devoir jolie ;
Et son commencement de règne est ma folie. »
Bisous du var.
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